Poèmes divers .

L'Odyssée Égyptienne

 Sous les feux d'or du grand soleil de bronze,

Où le Nil serpente et doucement s'en bronze,

Dort le pays des sables et du temps,

Où l'éternité veille au cœur des sépultures d'antan.

Là-bas, dressés vers le ciel de turquoise,

Les colosses de pierre imposent leur voix.

Les pharaons rois, fils d'Amon et de Râ,

Portaient le sceptre et le lourd, saint delta.

Leurs fronts couronnés de serpents flamboyants

Commandaient aux fleuves, aux vents obéissants.

Dans les temples sombres aux parfums de myrrhe,

Leur ombre royale au monde sourit encore,

Mais parmi ces géants de basalte et d'ivoire,

Une flamme de grâce illumine l'Histoire :

C'est Néfertiti, la belle aux yeux cernés d'or,

Dont le nom seul fait battre les siècles encor.

Son profil de reine, pur et souverain,

Semble sculpté à même le vent marin.

Sous son haut diadème, au port majestueux,

Elle régna sur l'âme et sur les dieux.

Songe d'éternité, splendeur de l'Amarna,

Elle fut le lys blanc qui jamais ne se fana.

Tandis que les siècles s'écoulent en silence,

L'Égypte, en ses tombes, garde sa puissance ;

Et sous le vent du désert qui murmure et supplie,

Le pharaon veille, et Néfertiti s'oublie.

Poème "Novembre"

Poèmes sur l'automne

L’ondée d’automne

Poèmes sur la tristesse.

 

Histoires d'Amour avec IA

Le vacarme des machines à tisser composait la seule musique qu'Éléonore connaissait depuis quinze ans. Dans cette usine textile du Nord, les journées se ressemblaient toutes, rythmées par le cliquètement métallique des métiers, la poussière de coton qui se déposait sur les épaules et la fatigue accumulée jusqu'au fond des os. La vie ne l'avait pas épargnée. Mère célibataire après le départ précipité d'un homme peu scrupuleux, elle avait élevé sa fille à bout de bras, accumulant les heures supplémentaires pour payer le loyer, les factures et les fournitures scolaires. À quarante-cinq ans, son corps portait déjà le poids de plusieurs existences.

Un mardi d'automne, alors que la vapeur de la presse chauffait à blanc l'air moite de l'atelier, le sol se déroba sous ses pieds. Le bruit des machines s'éloigna brutalement, remplacé par un bourdonnement aigu. Éléonore s'effondra entre deux rangées de bobines.

À son réveil, le néon blafard d'une chambre d'hôpital avait remplacé la lumière sombre de l'usine. Les examens s'enchaînèrent : prises de sang, scanners, biopsies. Le verdict tomba quelques jours plus tard, prononcé à voix basse par un médecin au regard fatigué : un cancer agressif, déjà bien avancé.

À partir de ce jour-là, le monde d'Éléonore s'éteignit. La maladie ne s'attaqua pas seulement à son corps, elle grignota méthodiquement son esprit. Semaine après semaine, sous l'effet des traitements lourds et de la chimiothérapie quotidienne, son visage se transforma. Les pommettes autrefois saillantes s'affaissèrent, ses yeux sombrèrent dans de profondes cernes sombres, et ce sourire, autrefois si doux malgré la rudesse de son quotidien, disparut complètement. La balance affichait des chiffres de plus en plus bas à chaque visite médicale. Puis vint le moment le plus cruel : ses longs cheveux châtains, sa seule fierté, commencèrent à tomber par poignées sur son oreiller, jusqu'à ce qu'il ne reste rien.

L'épuisement devint tel qu'Éléonore renonça. Un dimanche après-midi, rassemblant le peu de forces qui lui restaient, elle fit venir ses proches autour du lit. D'une voix éteinte, elle leur demanda d'arrêter d'espérer, leur expliquant doucement qu'elle n'en avait plus pour longtemps et qu'elle se préparait à les quitter. La résignation s'était installée en elle comme un froid polaire.

Pourtant, un matin de novembre, alors qu'elle traînait son pied à perfusion le long d'un couloir froid du service d'oncologie, l'impensable se produisit. Au bout de l'allée, un homme en blouse blanche discutait avec une infirmière. Lorsqu'il se tourna, son regard croisa celui d'Éléonore.

C'était Julien. Son premier amour de jeunesse, celui qu'elle n'avait pas revu depuis plus de vingt-cinq ans, séparés à l'époque par les aléas de la vie et des déménagements successifs.

Prise de panique, submergée par la honte de son apparence — la chauveté, la maigreur, ce visage ravagé par la souffrance —, Éléonore fit demi-tour. Elle rasa les murs, tentant de se fondre dans l'ombre du couloir pour lui échapper. Mais Julien avait déjà reconnu ce regard si particulier, cette étincelle enfouie qu'aucun drame n'avait pu éteindre tout à fait.

« Éléonore ? » prononça-t-il d'une voix tremblante.

Il ne vit ni la maladie, ni le crâne nu, ni la pâleur. Il ne vit que la jeune fille des jours heureux. Quand leurs yeux se fixèrent à nouveau, quelque chose d'inexplicable bascula dans l'atmosphère de ce couloir d'hôpital. Julien, devenu cardiologue dans cet établissement depuis peu, s'approcha lentement, sans hésitation, et lui prit doucement les mains.

Ce moment précis marqua le début d'un miracle que la médecine seule n'aurait pu expliquer.

Jour après jour, Julien passa chaque minute de ses pauses aux côtés d'Éléonore. Il apportait des livres, de la musique, recouvrait la chambre de fleurs fraîches et, surtout, lui parlait de l'avenir. Il ne la laissa plus jamais seule face à ses peurs. Quand la douleur devenait insupportable, il lui tenait la main jusqu'à ce qu'elle s'endorme. Il réapprit à son visage le chemin des sourires.

Le changement fut d'abord invisible, puis spectaculaire. Portée par la certitude d'être aimée inconditionnellement, Éléonore retrouva l'envie de se battre. Son appétit revint, les couleurs repoussèrent la pâleur de ses joues, et son moral remonta en flèche. Les médecins, médusés, constatèrent lors des examens suivants que la maladie régressait de façon spectaculaire : les traitements, auxquels son corps ne répondait plus, devenaient enfin efficaces grâce à cette force de vie retrouvée

Quelques mois plus tard, un léger duvet brun commença à recouvrir son crâne, annonçant le retour de sa chevelure. Le jour où Éléonore franchit définitivement les portes de l'hôpital au bras de Julien, la rémission était complète. La vie, qu'elle croyait terminée, ne faisait en réalité que commencer.

Lou554

Poèmes sur la musique

Le pianiste rêveur